Cuando mueren las ballenas

Del otro lado del doble

queda la búsqueda inoportuna

que allí donde todo clareaba

allí, sobre mis nalgas,

iniciaron una tarde tus gafas

Ahora, gastada la piel no llora

lijan las manos oxidadas escamas

claudicado titanio bajo la sal del agua.

Como miembro fantasma que escuece

en mi espalda apostado te encuentro

mientras mi alma anclada al sueño te mira

delirando el suicidio de las ballenas

que trajiste aquella tarde a mi casa

cuando aún esperabas

del paso siguiente ser pregonero

y los dos, temblando,

sellamos con abrazos culpables

tú, por tus solos conflictos

yo, por no haberlo hecho antes…

arrepentimientos omisiones

que hasta aquí nos llevaron

y entre ballenas muertas y sarro

yo mudo la piel, descamo

mientras la tuya… el olvido curte…

CARMEN SORIANO
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Ding Dong

Repican endiabladas las campanas

maniacas, esquizoides

como si no supiera ya

de cada minuto que pasa

como si no fuera a mí a quien fustigan

minutos perdidos en búsquedas sin objeto

como si fuera otro quien se sueña en pesadillas

insensatas caídas

insurrectos levantamientos

libélulas con sayo que a ninguna parte llegan.

Y tú, como efecto sin causa

 miras desde tu balcón a lo lejos

dibujando ojeras en el aire

avatares insuficientes

no ablandan las alubias porque la olla me ignora

y empiezo a entender el ladrido del perro

¿Enloquezco? Puede…

o sólo es la ausencia que hace pupa

y huyen los versos que en las ramas sonríen

hablo con los animales

y todo vuelve, como antes.

a contarme de las tormentas que hasta aquí no llegan

pero arrancan árboles añejos

raíces secas que no contienen la quinta fuerza

vaivenes inciertos del quiero y no puedo

¿o puedo y no quiero?

vendrá la tarde apostillando respuestas

y alguien dirá que no son estos mis versos

porque no sabe cómo desdibujaron las campanadas

los secretos

que más arriba de las ingles guardaba

o tal vez, porque sabe de más…

Le he pedido a mi sangre que se calme

pero el ding dong extrasistólico

a borbotones la manda

como si cauce alguno la contuviera

pero no hay nada

por el aire se dispersan gotas que lloran

las paredes coloreadas

bermellones que gritan desde el techo

aún vives, aún respiras

¿he ganado la batalla?

puede

por inercia o por esfuerzo

supervivencia…

Dibújame de nuevo

aquellos soles de Amara

espejismos o reflejos

o dame una copia imperfecta

del hombre de la arena…

mientras subo el fuego del hornillo

que, a esta hora, el hambre aprieta… 

CARMEN SORIANO

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Cuando se ama... hasta la sombra

Es esta carencia de peldaños

escalera de realidad maldita

la que en mariposa me muta

para alcanzar al vuelo tus hombros

lejanos por altos que aún me nombran

mientras con sueños los paralelos ato

porque amo hasta tu sombra…

Y yo, mariposa enternecida

desde este pasillo iluminado

por otras luces y otras bocas

alas antiguas descoloridas

castillos que el oleaje borra

busco el rincón más apartado

donde grabaron la flor tus dedos

porque amo hasta tu sombra…

Y tú, en el edén sin árbol sentado

compones melodías sin horas

sueños que deslizas en el teclado

mientras me ama el piano y reclama

que sea la metamorfosis pronta

para llevar mi menta hasta tu boca

mientras sabe la canción que tocas

que amo hasta tu sombra…

Y así, por este amor iluminados

juegan mi vida y tu suerte

a convertir al destino en esclavo

y hacer del futuro un jugo

de polen y menta que libado

se ría de esta usencia de ahora

en la que subo escaleras sin peldaños

feliz mariposa por amor alada

que ama tu nombre y tu sangre

tu boca y tus cejas saladas

ama tu dignidad y tu honra

ama tu piel y tu acero

tanto te ama caballero…

que ama hasta tu sombra…

CARMEN SORIANO

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Hasta luego...

Juré no llorar de nuevo…

pero deja ser a este verso

lágrima postrera que vierta

tanto como rebosó el beso

y pueda entonces despierta

conjurar de nuevo con el espejo.

De este amor caleidoscópico,

que tú comprar querías

cuando yo sólo te regalaba,

con lo mejor me quedo…

Porque no estoy hecha de odio

odiarte no puedo ahora

tampoco me dejas amarte

sea entonces en la nada perpleja

donde vuelque las sonrisas

las canciones, las caricias

que aún hoy, pese a todo,

no ha borrado la desidia

ni esta torpeza nuestra

de no haber estado a la altura

de lo que el alma recibía

concentrando en nuestro centro

lo que sólo la cielo pertenecía.

Vuelve entonces el tono correcto

mientras el tren se vacía

y silba de nuevo el viento

“al tren suban los pasajeros”

pues se cumplen los horarios

pese a todo, pese a nosotros,

pese a esta lágrima que incordia

el poema que te despedía…

CARMEN SORIANO

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El baile de las marmotas

No sé de quién es el empeño

de mantener la luz que me sobra

escanciada en las copas rotas

que contenerla no pueden

escapa entonces sin dueño…

Y ahora que despertaba

del  eterno diurno sueño

donde querer no era serse

ni ser iluminaba los huecos

como siempre, de nuevo,

lloran los restos del vidrio

mientras danzan las marmotas

y sopla al revés el viento

astucia de bruja vieja

mantener la luz fuera

mientras por dentro se ahoga

el agua de aquel invierno…

CARMEN SORIANO
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Sobre alfombra de luciérnagas

No es el miedo a perderte

ni el temor de quedar sin beso,

no es la ansiedad por no verte

ni el dolor de saberte entre necios,

no es el asedio al que somete la muerte…

no es el tiempo perdido

ni es por el tiempo venidero

no es el robo ni el acoso…

Es por esta maldita duda

pira blasfema que consume

y a cenizas de agua reduce

todo cuanto de ser debemos

promesas luciérnagas que un día

guirnaldas en mi pelo colgaban

desde el suelo ahora chillan

y tú

y tu belleza insolente

que ni ahora corrompe

ni malogra esta afrenta

con tus manos atadas

y grapada tu lengua

miras como insulto al viento

y con mis huérfanas manos

golpeo al vacío que me engulle

En la alfombra de mis luces muertas

tiendes ahora tu largo y tu ancho

y sigue la luz, de algún modo,

a la duda alimentando…

CARMEN SORIANO
Todos los derechos reservados

Y aún hoy...

Y aún ahora que caben en mi vientre

sin otra suerte que hacerme

mil estrellas vespertinas y dos cometas

sigo buscando tu rastro

como si no fuera el ahora mío

sino tuyo, desde siempre,

como si fuera el camino

viejo grabado de tu rojo papiro….

Como aguadora que escancia

en bocas extrañas que la reclaman

sigo buscándote en el fondo del jarro

como si fuera en la última gota

donde te hallara por fortuna

allí tendido sobre el hidrógeno

sonriendo a tus veinte años

que eran los míos…

pocos pero exhaustos

de tanto derramarnos

devorarnos

años que ganamos perdidos

en indecentes alturas comprometidos

liberar tanto esclavo…

amarnos y amar a tantos…

Finalmente no cambiamos nada

siguió el mundo su curso

cayeron las pancartas, no las ganas,

pero sí se fijó a mi frente un surco

que lleva tu nombre grabado

y una muesca entre mis piernas

conserva aún tu aroma gitano

ese al que me afilié un día

soñando que uno solo podía

acabar con tanto engaño…

Y aún ahora que son otras las voces

otros cantos y otro aroma

acude tu recuerdo con la lluvia

para resbalar por mi espalda como antaño

y que vuelva a la memoria

lo que entre sábanas apostamos…

…que aún sigue el mundo doliendo

y adoleciendo del buen trabajo…

CARMEN SORIANO
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Entre la necesidad y el sueño: momentos precisos

Que este lugar de exilio arrasado de verbo y de silencios plenos disuelva para siempre el recuerdo, sea el olvido refugio del alma en llanto envuelta, se perdió el último olivo y no encuentra la paloma otra huella, se rompen la uñas de arañar tanto recuerdo que ya no queda, que ya no está, solo el hueco de la llama que un día arrasaba desde el centro hasta el vértigo…

Como perro que mordía su pan robado, llevo el lamento entre las manos aguadas, dónde quedó tanta letra, tanta imagen, manantiales de agua fresca, calma sedes del alma vieja, ruina del presente embarrado, llora y pena el perro como el alma, se fueron tras de un sueño que también era mío, también fue mi sueño… ahora, como palmera de patio fenece de la sequedad impuesta, delirios entre el trigo perdidos, acoso de la sombra de siempre por el silencio maldita, ¿era acaso tan grande el vacío que inconsciente se prendó el alma de lo sencillamente indebido, del ser de otro que no le pertenecía, de otra esencia más aromada, o acaso, más vestida, más entera? ¿Dónde queda entonces el sentido? ¿Por qué todo lo acontecido? sin que ahora quede más resto que un vago recuerdo informe… un pudo haber sido del que sólo sabe mi pluma, pues desapareció la tinta que contenía tanto beso, tanta rima a ganarme entregada, tanto paseo por Alejandría… tantos años vividos…

Acaso precise la esencia de la ausencia sentida para tornar a su fuente de nuevo, la leche y la miel propia, lecho donde siempre se estuvo sin otra carencia que ser uno mismo, será que así trabaja el destino para hacerse de uno como se debe… y aun siendo la jugada de crueldad inaudita recuperará la sangre su pulso y de este andar desterrado hallará de nuevo entre la arena el vergel prometido, la brisa y la lluvia que amanecía entre las costillas adoradas de entonces, sabrá entonces que no fue un sueño sino un paso, una escalón preciso… pero en tanto sigue siendo el polvo lo respirado en esta hora aciaga de dolor sentido en el fondo, de olas sin orilla entregadas, de oquedades heladas entre las manos, de búsqueda infructuosa de lugares donde antes estaba la letra preciada,  donde era mi voz verdadera

Mientras tanto, tal llanto vertido en esta hora, moja la tierra de este desierto al que me he desterrado, tal vez la sal se disuelva y de la arena brote alguna verde espiga que alimente el resto que aún queda, de aquella que era, que desde siempre estaba, entre el mismo centeno del miedo escondida y que aquellas letras empujaban, sal fuera, se como debas, tú misma, encanto de un día bien escrito… ¿no fue entonces bastante? aun preciso de aquella letra, impulso vital de la mía… y mientras sigue la búsqueda se pregunta al tiempo la conciencia que siempre se tuvo en alto ¿estaba de verdad fuera? azora el espíritu la respuesta, mientras se enciende bajo los pies la arena, nunca, nunca estuvo fuera, no era más que el espejismo, el engaño del que no se cree a sí mismo, así, proyectada, tras la excusa perfecta de amar a otro, de versar por otro, de ser por otro, era el alma como podía…

Se desvanece entonces la arena y se dibujan infinitos vergeles alumbrados, vuelve autónomo el impulso mientras entre las teclas se encuentra de nuevo el alma por el alma engañada, que fue siempre asunto de sí misma, parto hacia dentro necesario, dolor que agudiza el sentido, es a veces el amor tan sólo el vehículo y el dolor el último empellón preciso… vuelve todo a ser como debe, yo conmigo, mi letra… mi destino.

CARMEN SORIANO

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Átame

Por si fuera la ventisca fuerte

átame ahora que aún hay tiempo

que es liviano el papel que me hace

y puede el viento alejarme…

Átame sin remilgos antiguos

ni sublimados miedos de entonces

cuando era la seda cadena

que es distinto el momento

es urgente la hora, ahora….

Átame si es preciso

a la parte más oscura de tu alma

o si acaso lo prefieres

al mayor de tus mástiles

Átame de cualquier forma

por las manos o la boca

por el pelo o las caderas

átame por donde quieras

pero asegura la atadura no sea

que en verdad me lleve el viento

y como pluma me abandone

en cualquier otra azotea…

Átame porque no quiero

de otras alturas hacerme

sólo esta en la que tú me elevas

cuando agarras mi cintura…

y frente a tus ojos me expones

Y átame aunque no ventee

átame sin que el peligro aceche

átame como simulacro

o
átame
solamente

para así atada tenerme…

CARMEN SORIANO
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Coyuntura

Oculta entre el silencio y una coyuntura

deambula aquella que se soñó un día

centro del universo propio, entera,

mientras en el horno el asado crepita

y avisa el rugido del hambre que hoy

tampoco será el día…

Luego la lluvia termina la causa

de no ser nunca lo debido

mientras en el tejado ruedan las nueces

y no deja el agua su cauce ni en sequía

ni detiene la alondra su vuelo

ni desaparecen las nubes por soplidos

ni dejan su pelota los niños…

Puede entonces la coyuntura a la estructura

y se quedan allí atrapados

el hambre, las ganas y lo debido

en la hipnosis perpetua de la prisa

vida sin ser vivida

pan poco cocido…

No recupera Némesis los versos

ni puede Atlas con dos orbes

pero sigue soñando Atenea

con la lechuza y su paseo al crepúsculo

mientras reclama Afrodita lo suyo…

vuelve entonces la coyuntura

a desdibujar el espacio ya sido

ahogando en callados suspiros

todo cuanto de promesa

se quedó en el silencio humedecido

de mohosos cajones que atesoran

la misma esencia escondida.

Mientras devuelven extraños espejos

reflejos de lo no acontecido

indiscreta fisura por la que cuela

toda la verdad vetada

todas las dudas

también la fortaleza…

…promesas…

resurgen las ganas entonces

en triangular manía rebotadas

y como virus frente a dromedario

embiste como puede o sabe

buscando en el golpe hacer ruido

que rompa por siempre el silencio

y a la eterna coyuntura espante

o al menos consiga

que la maldita se ría…

CARMEN SORIANO
Todos los derechos reservados

Será mañana...

Oculta el cansancio irreverente

el secano de los ojos que fueron

joyas de coronas ajenas y ahora

se ahogan por la lluvia inclemente

vestigios de condición perdida

por aterrizajes de cigüeñas

que cambian tejados por eras…

como zarigüeya paro cada treces días

recuerdos y lágrimas resecas…

Caminos angostos sin agua o madera

queda acaso la memoria en tus manos

de cuanto no hicimos ni fuimos

signo inequívoco de tanto torcido

como rama sin árbol, higuera sin higos,

como el viejo alarido que ya no retumba

ni en arcillas etruscas ni costados…

Por qué gastarnos amor entonces

andando pasillos sin puertas

marquemos la piel sacando espinas

como a fuego ayer tatuadas

rojas de ser lo que no somos

sobre la espalda derramadas…

Tal vez alcance el suspiro

a exterminar el cansancio y llegue

la verdad resarcida de escarnio

entre verdes guirnaldas mecida

a empastar las muelas heridas…

Trepa por mi espalda en esta hora

y sujeta tus pies a mis caderas

alcancemos los dos de ese fruto

que no por lejano desmerecemos

respire la piel por donde pueda…

ya gritaremos mañana

siempre espera por uno el infierno…

CARMEN SORIANO
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Fuego griego

Cuándo fue que confundiste

la luz que de mi refulgía

que agua vienes a echarme

como si llama de siempre fuera

te equivocas amor mío

soy fuego sí, pero griego

cuanta más agua más me avivo

y es tu error este tan grande

 de darme agua continuamente

fuego que tú mismo avivas

para mi delirio y tu tragedia

a más agua más te quemas…

Y yo que te avisé siempre

de la forma que por dentro ardía

olvidé acaso un detalle nimio

no te dije que era mi fuego griego

ni mis piernas trampa carnívora

ni mis manos lazos amables

ni mi lengua secuestradora en serie …

Un olvido imperdonable…

no tan grande como el tuyo

tampoco tú me contaste

que era tu agua heroína

y que adicta a ti permanecería

mientras en llamas me consumo…

sea entonces nuestro destino este

morir mojados mientras ardemos

inevitablemente atrapados

yo por tu agua…

tú por mi fuego…

Labor desconsolada

Que ventura de existencia esta

adolescente de ausencias infinitas,

sufrida de presencias intempestivas,

ironía de bienhechores loados,

jactancia de malditos sin nombre.

Y la nueva tierra embelesada

entre nenúfares y gotas se esconde

no se acerca ni limita con su aroma

la hora tediosa de la alfombra

que me mira y se ríe ufana

de la soledad tronada de mis ingles,

del palpitar atónico del vacío,

sin cuerpo y sin forma, sin molde,

sin mí... sin mí... sin mí...

Habría el viento de traer la asonada

de la vida frente a esta inercia,

desierto interminable de labores

sin dueño y sin mérito,

abrazos reclamados sin sentir,

muecas con amor dibujadas,

aliento que doy y que carezco

pero es mi falta sordomuda...

que en la boca se murió el beso

que no di en su momento

y arde la piel donde no hubo mano

y duele el desquicio de brazos ajenos,

distancia del alma herida que huye,

clamor de la vida misma porfiada

que resiste como junco verde

embestidas tiranas del destino.

Mañana recuperaré la rosa

que se escondió en el lodo blanco

de saliva y pensamiento

y Sísifo me sonreirá de nuevo.

CARMEN SORIANO

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Hipermnesia

Imagina como es no olvidar nada

mal  oscuro donde los haya

que en tus recuerdos te atrapa

y preso de ti mismo

la realidad se amalgama…

Y yo que de este mal no sufro

puede entenderlo acaso

pues me ocurre contigo

que revivo en cada instante

cada detalle y cada suspiro

cada caricia inquieta de tu lengua

cada luna sobre mi vertida…

sabores, olores, colores

sonidos, texturas… sudores

que no borra mi memoria

y presa de ti me tiene

a tu recuerdo mi realidad acomoda

como enfermo de hipermnesia

atada a tu imagen vivo

me obliga a escribirte versos

verte allí por donde miro

sentirte aun en sus brazos

en sus labios besarte…

Y, sin duda, lo peor de todo

de este no poder olvidar nada

es como aún en la piel vivo

aquel adiós que no dijiste

cuando recién salido de mis entrañas

una madrugada te fuiste…

Es mi penar este, el no poder olvidarte

será que vivo de ti enferma

o será que no quiero que así sea

pues en recuerdos te tengo al menos

como siempre debí tenerte…

CARMEN SORIANO

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Devenir: inventario

Del lado de la duda… espejos

las páginas en blanco indispuestas

las horas huecas sin cadencia

el jilguero desplumado

la raya en el agua

el adiós anticipado

mil te quiero silenciados

un me quiero que se ahoga

caldo sin pan

madre sin hijos

el machete…

Del lado de la espera... minutos

un asilo abandonado

veinte niños en el patio

un millón de te amos

cinco estampas del duelo

cien ángeles alados

un par de alas sin ángel

las cebollas

el agua

el miedo…

Del lado de la certeza... vida

yo

tú

diez caminos recorridos

un par de metas

la magia

el timbre de la puerta

cien versos recientes

once cafés recién hechos

los amigos oportunos

la coherencia…

CARMEN SORIANO
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No hay excusa que valga

Como el mal que cíclicamente vuelve

tras la década ahora apareces

y qué diablos es lo que quieres

si ya no es de tu carnaza mi boca

la vieja medida que esclavizaba,

ni tus artes son reja ahora que tengo

todo el futuro que me pertenecía

el que insolente robaba tu envidia....

Dime ahora qué buscas

si contigo era todo perdido

antes siquiera de ser mío

y dices mi nombre

¡Qué batalla!

cuando siempre escondías

de mi persona la savia

flaca, chata o pelirroja

cualquier cosa me llamabas

antes que decir mi nombre

...ahora es Europa...

¿Es acaso que te asusta la muerte

o que te hiciste de ti mismo esclavo?

no quiero reirme pero lo hago

no hay maldad que se quede indemne...

Te digo, de este lado no busques

solo hay luz de la que te duele

quédate en el osario que estabas

y de tus ruinas renace tú sólo

así como yo construí un imperio

vive tú en tu chabola o desespera

que si vienes por carroña yerras

en este lugar

solo hay personas...

(Y si remotamente te engañas

creyendo subsiste algún resto

de tus uñas y mordidas, nada...

se agrió tu vino al momento

y como trampa de avispas lo usaba

pero hasta ellas salieron huyendo...

...sobrevivieron)

Si es la absolución lo que buscas

ya te perdoné con mi olvido

regrésate a él en silencio...

si es, por el contrario, lucha

recuerda que nunca pudo un islote

con un contienente entero...

...desaparece..

CARMEN SORIANO
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De entre el centeno

Entre el centeno escondido

temiendo alguna suerte de agravio

me percato de cómo me llama tu cuerpo

en mis poros hace eco y los ojos inflama

pero está bien alto el cereal, no hallo

mientras es la brisa del secano

la que tu aroma encendido me trae

embriagando el gris de mi mente

la piel y la espalda tensando

entonces mi estómago grita

mientras se arquea mi médula, esperando

la suerte de en cualquier momento

sentir sobre la nunca tu aliento

en los omóplatos incendiario el pecho

sin precisar en ningún caso

hacerme de tus ojos abiertos

pues no habría mayor deleite

que mientras detrás de mi te siento

soñar inventando tus ojos

cerrándolos

abriéndolos

Mientras al son de la brisa el centeno baila

acompaña mi cuerpo la danza

y en curvatura imposible reclama

que de entre la espigas salgas

sin miedo, seguirás ileso

acaso menos pesado

pues es mía la tarea

de hacerme de tus restos

mientras te elevo

a mi espalda pegado…

CARMEN SORIANO
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Colgando en pestañas

Tú…

Mírame, como Ismael al timón aferrado

en las horas de realidad prestada

cuando ser no es arrojo sino ansias

me cuelgo en tus pestañas y me hallo,

y de donde no había extraigo

rancias promesas y esperanzas prestadas

a la luz de la diminuta llama de esa vela

que en tu iris se prendió no sé cuando…

Yo …

Mírame, yo, que de mí sólo era un poco

acaso un recuerdo reflectado, anacrónico

perdiendo las uñas en madera mojada

para no ser engullida por el agua del olvido

donde todo perece a destiempo, todo muere

sin hoguera oportuna que temple

el frío de saberme perdida, aun

siendo de fuego la brújula…

Nosotros…

Seamos entonces más que todo esto

en columpios de pestañas y lentes

seamos devenir, puente,

cepa que a la escarcha enfrenta

en el quehacer diario de ser como debe

promesa de vino dulce que embriague

gargantas que hoy, secas, se duelen

en primitivos avernos consentidos

por la duda inmisericorde...

por la escueta presencia…

por la letra...

CARMEN SORIANO
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Andenes...

Antes de que pases a ser

uno de tantos recuerdos

en esta hora que aún te amo

fija tus ojos en mis labios

observa de la boca el movimiento

porque más allá de mi, ellos

siempre te fueron sinceros…

Te quiero…

Ven, siéntate a mi lado, pensemos,

que es mi vida un andén extraño

y no deseo que seas uno más

de tanto viajero desnortado

que olvidó en la estación sus maletas

y por ellas no volvió nunca

aun necesitando luego

de la piel que se dejó dentro…

¿No quieres que hablemos?

de acuerdo, lloremos,

si prefieres… riamos...

¿nos  besamos?

¿nos tocamos?

¿nos tiramos de los pelos?

¿nos pegamos?

Cualquier cosa que mitigue

esta muerte silenciosa

este andarnos esquivando

no quiero que seas tú

uno más de mis viajeros

ni uno menos de los que son

los seres que yo más quiero.

Y aún así

soy del más y del menos la medida

del ir y el venir soy el centro

no puedo hacer nada para cambiar eso

que en este andén en el que vivo

sólo la madera y yo insistimos

en ser nuestro mejor destino,

parada necesaria de viajeros otros

de los que ahora sólo tú decides

si eres uno más o uno menos…

CARMEN SORIANO
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