Labor desconsolada

Que ventura de existencia esta

adolescente de ausencias infinitas,

sufrida de presencias intempestivas,

ironía de bienhechores loados,

jactancia de malditos sin nombre.

Y la nueva tierra embelesada

entre nenúfares y gotas se esconde

no se acerca ni limita con su aroma

la hora tediosa de la alfombra

que me mira y se ríe ufana

de la soledad tronada de mis ingles,

del palpitar atónico del vacío,

sin cuerpo y sin forma, sin molde,

sin mí... sin mí... sin mí...

Habría el viento de traer la asonada

de la vida frente a esta inercia,

desierto interminable de labores

sin dueño y sin mérito,

abrazos reclamados sin sentir,

muecas con amor dibujadas,

aliento que doy y que carezco

pero es mi falta sordomuda...

que en la boca se murió el beso

que no di en su momento

y arde la piel donde no hubo mano

y duele el desquicio de brazos ajenos,

distancia del alma herida que huye,

clamor de la vida misma porfiada

que resiste como junco verde

embestidas tiranas del destino.

Mañana recuperaré la rosa

que se escondió en el lodo blanco

de saliva y pensamiento

y Sísifo me sonreirá de nuevo.

CARMEN SORIANO

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