viernes, 23 de diciembre de 2011

ESA CRUEL INHÓSPITA




La decepción
va tomando la forma de mi rostro
y mi rostro se diluye en la amarga sorpresa
aún lo reconozco, no así el del resto
viejas glorias lucen monstruos
el ratón que iba de sabio
y el santón reivindicando….
ya no conozco a nadie.

La cordura
sigue agonizando en este frío rincón del alma
me arropa entre témpanos esta soledad infinita
y de nuevo el fracaso es mi amante ingobernable
la resta es el signo que rige mi vida y la suma
está bordada en el estandarte que me sublima.

La decepción
va tomando la forma de mi esternón de cristal blindado
lo que se muere es insignificante
el exiguo latido rosa palo
que envía la anemia a mis extremidades
el último sueño concentrado
que puse en mi yogur para matarle el ácido
¿cuánto engaño cabe en un te amo?
el viejo marco de la foto
es lo único que no ha cambiado
eso y el sempiterno polvo…

La prisa de vivir se va agotando
como la espalda del orangután cansado
que ya no quiere saltar de rama en rama
pero que olvidó cómo se dan los pasos
y ve el suelo
y llora
y le chilla
porque está demasiado abajo.

La decepción
va tomando la forma de mis manos
que ya no sangran ni arañan mi cara
ahora a sí mismas se moldean
con el barro del autoengaño
y el agua de la perfidia esporádica.

La decepción
va tomando la forma de mi habitáculo
cuatro muros de asombro
sobre un piso anonadado
y un techo de angustias
que no sostiene cuerda alguna
que prometa paz para estas ansias
ansias de amar o amar demasiado
ansias de ser más
ansias de mí
ansias de ser fuera de mí.

La decepción
va tomando la forma que le viene en gana
porque en este balcón desolado ella manda
se escapa de la culpa
como lo hacen tus labios que no besaré nunca
como se escapa la musaraña
que anida en el recuerdo de cada una de sus palabras
como se escapa burlona la lombriz
que horada sin descanso mis entrañas
yo no puedo escapar de nada
tengo las piernas atadas
con el largo del primer instante
y la última promesa fracturada…

La decepción
tiene ya la misma forma de mi alma
que se derrama acristalada por mis lacrimales
haciendo con sus filos cortantes
del rojo sangre el color de mis ojos exhaustos
donde quedó grabado aquel momento
cuando tus ganas de amar y las mías de soñar
se encontraron
¿Cuánto daño cabe en el engaño de un te amo?
La decepción es un muro alicatado
que refleja su última elección
y el penúltimo de mis fracasos…

(… y la verdad de nuevo
ya no le importa a nadie
si muertos todos somos iguales
el hueso sin carne verdadero
que ya no miente
porque ya no tiene
que pagar el hospedaje…)

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

sábado, 17 de diciembre de 2011

Faros guías



Tus ojos tienen un brillo incestuoso
ferozmente hermanado con los míos
tan cansados de haberlo visto todo
que apenas abierta una pulgada dejan
como indigna claraboya para el olvido
que no llega
que no entra
y la bisagra de la compuerta
se la cenó el diablo
la última vez que nos fuimos de fiesta
a comernos y bebernos la vida
porque la muerte
solo te deja esta anemia y esta arritmia
y el liquen de la saliva en cada surco consentido
que carcome hacia los huesos la escasa energía.

Tus ojos tienen ese brillo infinito
capaz de alcanzar el borde de mi abismo
encapsulando mi caída delirante y masoquista
en la utopía más pervertida del otro lado del día
mantienen con su brillo mi sangre líquida
pero no evitan que se cuaje
en el paradigma de la desidia
ni aquel trombo que llega a mi boca
cada vez que te hago el amor de esta manera
tan ajena, tan extraña, tan loca…

Tus ojos tienen ese brillo tan distinto
tan hermanado con los míos
tan infinito
que se ha apagado mi universo
de falsos brillos de sangres y mordidas
de tótem erectos e ídolos sin vida.
Faros guías de mi mundo a la deriva…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Y no hacer cantos desesperados



Me niego a hacer del amor
algo desesperado
cuando debiera ser la razón
de esta luz manifiesta
que a mis horas le pone color
rojos y verdes y alguna lentejuela…
pero la noche sin ti es funesta
una incómoda desazón que comienza
en la consciencia
de esta ausencia de ti
de las huellas en mi piel ajenas
tan aleatorias
que no se puede componer un poema
ni tan sólo decir que a esa hora yo fui…
es la soledad que colecciona el semen
de tanto solo que no se encuentra.

No quiero hacer del amor
algo desesperado
pero con la ausencia de ti
hace alfileres el Bokor del miedo
matando los cartílagos por cansancio
mientras recorro con mis dedos
cada uno de los espacios
allí donde faltas
allí donde carente… estás.

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

lunes, 12 de diciembre de 2011

Noche, rueca y laberinto… o la química bendición de la hora maldita



Una vez más envilecerse, agriando el sentido más íntimo de cuanto puede el sueño ofrecerte. Arañando el sabor de la apatía que fermenta en la garganta y te embriaga la mente; imágenes, recuerdos, grafías de lo anodino, una pelota botando sola en un patio sin niños. El vacío reclama un sitio junto a tu hígado, o bajo la piel de tu espalda y la única armadura que posees es esa tautología de la vulva que a veces te salva y otras te envilece más todavía. Entonces la noche te mira y se ríe, con todo el descaro que dejan tus estupideces a un lado y otro del destino, porque ella lo sabe todo, ha fotografiado cada insomnio y te lo muestra cada vez que quieres cerrar los ojos. El compás lo marca el frío, mientras sangran tus dedos que hilan toda una vida, un millón de heridas, en la rueca más antigua del mundo, a veces con tanto brío que salta el huso y se clava en algún ojo de otro, o en uno tuyo; otras tan despacio que hasta el tiempo se aburre y te deja solo, se marcha, se sale de tu órbita cuadrada y te insulta con su abandono.
                
            La noche tiene una crueldad implacable y un infinito vasallaje a disposición de solo matarte por un instante, uno o dos minutos de muerte, la suficiente para ganarte y devolverte a la ruina, a tu vida enmadejada en la calle de las mil esquinas, al espectáculo del saltimbanqui tullido y a esa rueca que te mira a los pies de la cama, como sabiendo, como diciendo, una vez más tendrás que hilar el alma para seguir malviviendo. Entonces aparecen los calambres, y las sábanas se vuelven ese océano ansioso por tragarte, mientras tú no puedes mover más que la lengua, acaso las pestañas, un brazo, una mano… y alcanzar ese frasco que tiene la magia necesaria para abrir la última puerta. Cruzarla o aceptar el naufragio, huirle a la muerte o jugar con ella.
               
           El laberinto está deshabitado porque el Minotauro huyó cuando supo tus delirios, acojonado, empequeñecido y el único gorrión se partió el cuello en el quicio de la puerta cuando la última vez, la cerraste con demasiada prisa a la hora de salir a comprobar, de nuevo, que no había para ti nada fuera. Sus pasajes son retorcidos pero ya los conoces como el patio de tu antigua escuela, muros de cemento y bajorrelieves de rostros conocidos, de hombres buenos o indecentes quimeras, de mujeres de belleza extraordinaria, un parque en Siena que nunca viste y tus otros nombres, colocados sin orden entre grafitis de glandes fofos e hileras de dientes. No hay paz allí pero hay silencio, un sagrado y negro silencio capaz de mantener a la noche fuera y a la muerte, calladamente cerca; nada de fibra pendiente de hilar y si acaso hay sangre, está seca, no molesta. El laberinto también tiene sus peligros, allí no hay agua y a veces, se corren los muros de sitio, alguna vez podría atraparte y convertirte en la cicatriz del sueño de algún mendigo, ese es el riesgo por no querer ahogarte, ni ser la desvelada esclava de Rumpelstilzchen que hila su dorada suerte durante la noche, en esa hora maldita.

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

viernes, 9 de diciembre de 2011

Cómo desertar sin alistarse



. EL SILENCIO MANIQUEO
Cesa de las balas el silbido
pero es sólo el engaño austero
de los tan dañados sentidos
que ya no pueden más
y estallan en el procaz latido
de aquel amor en rictus severo
que aleó mal el sueño con lo vivido…

.ROL Y MANIFIESTO
No es mía esta guerra
es otra mi batalla
lo mío es de la tierra
agua, sal y la promesa
de ser en todo caso
de la forma más verdadera
coraje, tesón y esfuerzo
sangre, orgasmo y lágrimas
de ruta algo incierta
siempre con paso firme
pero con el miedo a cuestas.

.REFLEXION Y ECO
En cualquier caso lo más siniestro
es esta falsa calma inveterada
burbuja falaz que envuelve lo nuestro
que ayer no fue y hoy es nada
porque como ya le dije al cabestro
esta no es mi batalla
menos aun son suyos los cuernos
si de mí no puede mostrar
factura pagada o documento
ni presentar acta notarial
donde diga que le pertenezco…

.OBJECION DE PIEL Y CONCIENCIA
Qué pereza ser soldado involuntario
en las lides de otros que se equivocaron
cuando no tengo más causa ni patria
que mis propias llanuras mojadas
y acaso la ruta por tus pies marcada
porque en tus huellas sí que cabe
toda la anchura de mi espalda…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.


¿Y si mejor me devuelves el silencio?



Con tu ausencia hice mi sacrificio
de tu silencio se pintaron fachadas
y hoy que voy a derribar el edificio
vuelve a ser tu voz mi madrugada
como siempre sangrante maleficio
me sigues manteniendo así atada
y que no pueda firmar el armisticio
que diera paz a mi alma avasallada
desde aquel tu adiós sin artificio
que me dejó en silencio enamorada…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

domingo, 4 de diciembre de 2011

Voces del aquí y del ahora // Poesía de Viento Serena y Carmen Soriano


Memorias disueltas

Es que cuando me pierdo en tu suelo
cuando entre tus sueños y los míos
acaricio tu pelo
cuando el rigor del secreto nos conjuga en el mismo tiempo
recobro la memoria de cada sentir tuyo en mi pecho
trasmutando mi dolor
en los besos de tus labios
en el cielo

Es el desierto de los solos quien me llama
o tu voz cuasisagrada de brisa con sabor a lamento
o el extremo de tu trenza que con fuego me reclama
siempre que a tus versos llego con el corazón enfermo
y vuelvo con la piel a tiras pero mucho más dama
más entera por la sola gracia de tu singular talento

...y ahora
detente Viento
que ni tú ni yo
somos de andarnos por la ramas
ni de caricia suave
dame fuego
que tengo frío en el alma

Voy a quemar entonces la amargura que te atrapa
voy a surgir con gemidos y estruendos los olores de tu olvido
quiero ver como te retuerces en el vaho del placer
dejando atrás las patrañas de ese dolor que ocultas en las cavernas de tu ombligo

Y es que muero por ver tu cabeza erguida y adornada con diadema de perlas
tal cual lo que eres
una musa que gime entre los huecos de esta tierra

entonces no habrá pecado si te llevo conmigo a ese lugar
donde hasta ruegan ciegos los dioses por ser humanos
y el dolor es solo el aceite
que prodigará el largo deleite
de tenerte lujuriosa y visceral como tornado entre la manos
que nada arrecia como tu verbo incandescente a la hora de jugar

... y luego Viento
retornar
como diosa y huracán
con nudos en la lengua
hasta ese otro lugar
donde el lamento
nos obliga a mendigar...

Será entonces que entrelazadas cubriremos de colirio los peldaños del infierno
no habrá quien ose poner un pie frente a la osamenta de nuestro embargo
pues habremos despellejado juntas
las partituras frías del quebranto

Que tu y yo conocemos los dolores y el espanto
conocemos el rostro del temor, la envidia y fracaso
hemos enfrentado los fantasmas ruines de la hipocresía y sus desencantos
mas aun nos queda mucho entre las manos y las rimas
somos como el fénix que resurge con mas fuerzas
venciendo los gigantes con una roca
escribiendo las memorias que se disuelven en la tinta


Viento Serena® & Carmen Soriano®

sábado, 3 de diciembre de 2011

Otro tratado de biología



Sigo apelando al olvido
mientras crece mi pelo
promesa de lo que no fue
por solamente no haber sido
a centímetro por mes
y amargo llanto diario, crece
y todo cursa con sus signos
no ve la luz el metro
y la gente sigue teniendo prisa
el precio del tabaco subiendo
llorando la cuenta del banco
las palomas aun conformes
con las migajas desperdigadas
y yo cuidando el cabello que no es mío
y alguien diciendo de nuevo
no eres de aquí
no eres de ningún sitio
no puedes salir fuera ni quedarte dentro
tú solo eres fuego y viento
entonces
entiendo el desarraigo
y aquel amor que me dabas
que no era amor pero abonaba
la tierra en que soñé que germinaba

Peino el rojo cabello y pienso
no hay tierra
ni del abono es la falta
cuando comprendes entre lágrimas
que no eres germen de nada
que siempre fuiste completa
la planta nómada
que no puede salirse de su maceta.

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

viernes, 2 de diciembre de 2011

El regalo



Qué pasó hoy que no entiendo
que dejó erizada mi piel
y lábil el pensamiento…
qué es esa luz que hiere
la estampa gris en la que vivo…
no sé qué ha sido
ni qué nombre ponerle
se han ido la palabras
con las que lloro siempre
y las otras se niegan
a quedarse en los papeles
quieren volar hasta Andrómeda
saltar las verjas de la memoria
quieren reírse de mi sombra
y quedarse a vivir en tu boca
en tu santa, santísima boca…

…y acaso es verdad alguien lo dijo
que calla la dicha al poeta…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

De los ojos, de la fe y la suerte iconoclasta



Llegar con el hombre de la arena
sentado sobre el hombro derecho
y el hueco de la oreja de van Gogh
cosida al talón del pie izquierdo
el temblor en las manos y el sudor
que llega hasta el estómago, dentro
y la previa respuesta adelantada
hiriendo los ojos que tanto vieron…
la lechuza de Palas asesinada
antes de que el alba la devolviera…
y tú y yo, los estúpidos de siempre
que no saben vivir sin versos.

Entrar con los nudos bien puestos
la vana misión de no darlo por supuesto
el miedo,
y dejar que pase la ocasión
de allí mismo soltar todo lo que llora dentro
para hallar que nada era cierto
porque la fe se esconde a veces
en un tensiómetro ocular o en la rejilla
de algún profeta que va de médico…
y todo queda expuesto,
que nada es lo que parece
y menos lo que te cuenten los ineptos.

Salir con mucho menos peso
el hombre de la arena muerto al sol
y la tasca de la esquina, el policía
la vieja con el perro,
tu sonrisa disimulada
y mi dolor de huesos
todo para nada o solo para saber
que es la suerte iconoclasta
tanto o más como la vida
y ahora, sonreír sabiéndonos tontos
pero felices, al menos, por este día…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

jueves, 17 de noviembre de 2011

DE ESA PERVERSA ECUACIÓN AL INFINITO



LA INCOGNITA
La x del descubrimiento nace
en la tumba caliente que por ti elige
origen y cuna para tus males
alguna teta desapacible
y un par de buenos trajes
para que nadie diga
o reduzca al absurdo
tu llegada al ruido
al punto de luz sin contraste
reserva prestada que no es tuya
y de nada vale
resolver hacia atrás para dejar el baile…

LA SOLEDAD
Un columpio vacío lleno de sangre
y el suelo pintado de rojos lunares
la rueda sin gozne pierde al molino
y en los ojos el hielo acuchilla el tiempo
partiendo en dos las realidades
abajo el sempiterno bullicio multiplicando
angustias por sinsentidos
el horóscopo diario y los amantes consentidos
jugando al mus con tus libros
y algún momento proscrito
pinta en tu espada el símbolo del infinito…
Arriba la luz del silencio bendito
la soledad eterna que te enamora
porque a solas te seduce como nadie
manteca de karité le pone a tus hombros
y lame mimosa los callos de tus pies
para que no quieras ir a otra parte
donde ella ya no será lo importante
y en el ring que por orden te toca
triunfará el ruido homogeneizante…

LA FRACCIÓN
Pasar a la izquierda la belleza
que divide risas y pasteles con guindas
resulta de multiplicar ausencias
tachando la última presencia
que quiso resucitarte sin saber
que no fue la muerte sino el exceso de vida
el amor que no fue nunca indiferente
y aquel primer beso en el portal
que llegó a todos lados excepto a la frente
para que jamás el amor entendieras
porque alguien dijo alguna vez
que quien mucho entiende poco siente…
Del lado derecho siguen todos sumando
los días amables, los regalos de las manos
esos que por ti darían la vida, dicen
las cortinas ausentes con ironía,
las musas felices, los hijos de Sodoma
el último té revitalizante, el laurel que reverdece
y la magia de ser retorcidamente coherente
por principio o por insana tozudez
la hora onírica sin engaño
el baile, el sudor, la risa
y aquellas canicas que de vez en cuando
aún aparecen bajo el sofá escondidas…

AD INFINITUM
La incógnita no se resuelve en una vida
como no sabe el estanque el nombre de los peces
ni caben las estrellas en el toldo de la casa
no cuenta la tierra sus raíces ni sabe el área
de aquella parábola que dibuja en el aire
la mirada serena que cae desde el mañana
hasta este preciso instante que a cero todo lo iguala
sin acritudes, sin pesadillas, sin maldades
solo ese laico estiramiento milimetrado
solo el susurro del corte calculado
que te dice, corre, corre, corre
corre… pero sin prisa…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados

domingo, 13 de noviembre de 2011

La última fiesta en el tabernáculo



I.-La contemplación
Sentarse en la mesa de otro
porque la tuya la robó el vecino
un café aguado para engañar a los sentidos
y morirse allí, ahogada
mientras el paño limpia solo
el polvo que vino a quedarse
con aires señoriales de otros cotos
y la cuna puede ser de nuevo la causante
o el último acto reprobable
ese vicio incansable
de buscarse en cualquier lado
cuando en cualquier lado ya no hay nadie.

II.-La mentira
No fueron cien años de guerra
ni los muertos eran lagartos
la luna siempre estuvo tuerta
y los Pitufos fornicaban en orgías
la porquería no era la de las uñas
se rompió el cántaro por ir vacío
y a la fuente no le importó nada
nosotros dibujamos con las manos
el tú y yo en el que nunca existimos
La hora la robó un reloj en Londres
y el mañana nunca tuvo pantalones…

III.-El convento
Saben las ansias de la muerte prematura
allí donde el miedo y la desidia se asientan
desertizando vergeles y matando a Minerva
de ávidos perros oyendo tras las puertas
como chocan con el suelo al caer las cometas
del macho que perdió su rabo y compañía
de la ultima baba del Capitán Garfio
y del bocado de hígado de bacalao
que nada sanó y fue tomado con acato
a la santa orden del maldito calendario…

IV.- El hechizo
Saberse en unos ojos bendita
o en la meninge disconforme
que procura la luz infinita
del sueño del día libertado
carente de aterrizaje forzado
ni turbulencias en el triángulo
la serena despedida en el saludo
y el agua incorrupta de la vida
la sal como regalo y premio
de la hora consentida del silencio…
el amor como sagrario
y tú, verdad exquisita…

Carmen Soriano Lopez
Todos los derechos reservados.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

LA ESTRATEGIA




Con la mano izquierda que tiene más pulso
sostengo el vacío que mira inquietante
cada espacio inhabitado entre mis células
quiere inocularse por alguna brecha en las venas
como reclamando que ese espacio era suyo
desde antes de ser o de tenerlo
yo lo sujeto con fuerza
mientras aprisa
con la mano derecha
relleno cada hueco con amor inventado
con sueños farsantes y con quimeras
alguna que otra mentira de vida plena
y un poco de sudor bien destilado
por si acaso mi mano izquierda se rindiera
o perdiera el pulso necesario
y dejara llegar al vacío
a asaltarme con toda su concupiscencia
y hacer de mí esa otra que yo no quiero
de vacuas palabras y miradas rameras
sin nada que dar más que horas muertas
en el ajeno pasillo de un mercado
o en el reflejo falaz del probador
de aquella tienda para fantasmas
que creen que se compra el alma
o que existe alguna prenda
que en verdad a su vacío tapa…
la estrategia a veces derrapa
y el fallo del peligro me alerta
entonces el plan B se presenta
rellenando de lágrimas
cada grieta descubierta…

Carmen Soriano Lopez
Todos los derechos reservados

martes, 8 de noviembre de 2011

Bosques y bosquejos




Se desnuda el gesto anticipado
que daba forma a un sentimiento
de errada dirección y final funesto
y todo se desdice en la diáfana secuencia
de la mentira que se desviste
como lo hizo la piel enamorada
cuando el ayer tenía colores del mañana
y todo parecía ser siendo nada
porque puede más el querer ver
que la verdad que dejas anulada
y la conciencia es cosa vana
si te sales de ti enajenada
e incauta te dejas prender
por la cobarde sombra solitaria
entonces como el árbol mueres de pie
pero sigues a la tierra enraizada
porque ella sí te amó alguna vez
y te sujeta y te deja ver
cómo brotan esperanzas fermentadas
de aquellas lágrimas que dejaste caer
el día que descubriste la mascarada
retoños en el sueño que serán un día
el reflejo fiel de tu mirada
la que sólo a él lo veía
y por eso mismo no veía nada…

Veo un bosque desde mi ventana…
no estaba ayer
pero hoy sé
que seguirá estando mañana…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.

lunes, 7 de noviembre de 2011

Nobleza


La diferencia la marca
la nobleza
esta terca actitud
de no hacer daño aunque merezca
y pagar con silencio o con llanto
cada puñalada trapera
cada gesto mal parido
que sin merecer recibo
por los cuatro costados de la vida
queda luego en definitiva
decir que es toda la culpa mía
por no saber ver bien a tiempo
o por permitirme demasiados sueños
estando mi olla tan vacía
insano intelecto que confunde
la indefensión con la nobleza
y esta falta de empuje para hacer daño
que a solas me deja llorando
o aquella malsana mirada que todo adecenta
logrando siempre el lado amable
mientras el ingrato
perfora mis entrañas y me gasta
lo poco de virtud que queda
entre este estar muerta todo el rato
y la vida que sostengo
con un lápiz en mi mano…

Carmen Soriano Lopez
Todos los derechos reservados

domingo, 30 de octubre de 2011

En el silencio



Lo que duele vive en el silencio
mientras la vida se muere
porque pesa demasiado el cielo
aun retumba el eco
aun la piel escuece
sigue la pus agriando el sueño
de ser alados los pies y las llenas manos
algo bello que ofrecer al resto
que a su modo también se muere
y buscar rosas o pepitas de oro
y adornar con ellas el rostro
cuando termina el taxidermista
de rellenar aquel espacio
donde iba el corazón
y sin saber cómo
se quedó vacío una mañana
la de antes de nacer
para saber más tarde
que la alegría la sonríe un niño
la llora un abuelo
la viven los enamorados
la sueñan los poetas
mientras tú sólo la finges
pintando de luz tus ojeras
esquivado la pesadilla con el insomnio
imaginando mundos sobre cuartillas
y alguien se acerca y te dice
eres un romántico o un suicida
entonces en verdad sonríes
y con media mueca le preguntas
¿cambiarías tu vida por la mía?
entonces dirá que sí porque no sabe
y de saber preferiría no hacerlo
vuelves de nuevo al silencio
donde vive el dolor y la vida muere…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.

sábado, 29 de octubre de 2011

La corta sapiencia



Cómo se deja de amar
cuando sin haber empezado
crecen exponenciales llagas
carcomiendo el laurel no llegado
Cómo se evita el llanto
si fue la lágrima la primera entrega
de tanta hora ahogada en el agua
aquella que por sedientos bebimos
como tácito acuerdo entre muertos
una escarpia ardiendo para quemar los dedos
donde sujetar el alma y sostenernos
porque arrastra el vacío como el viento
las hojas secas que del vientre cayeron…
Cómo se olvida tanta página escrita
cuando la blanca pide borrón y cuenta nueva
y el corazón que no sabe de contar más que abismos
se quedó en algún poema,
prendido,
prendado,
perdido...
a la sola merced de una manos
como cáliz sagrado humedecidas
con la promesa no eterna pero si de otra vida
más llena, más plena, más vivida…
Cómo se puede odiar algo tan querido
y así convertir lo que hoy es tortura
en paso sereno hacia el olvido
no llega mi sapiencia hasta la tuya
ni habilidad en nada tengo
en la estancia primaria del amor me quedo
con todo el desacierto,
con todo el daño manifiesto
a las puertas de un infierno desconocido
confiando que tenga un fuego semejante
a todos los otros en los que he vivido…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.

viernes, 28 de octubre de 2011

LA VERDAD A MEDIAS DE QUE EXISTO POR COMPLETO



1. LA CUESTIÓN
En este lugar lleno de gárgolas
no hay nada tuyo ni mío
no suenan violines ni saxos
y el aire entra a cucharadas
cápsulas de verdad aniquilada
por mentiras más agraciadas…

La falacia de lo real me golpea
desde el trono del silencio
mientras es la risa ajena
a lo que duele por dentro,
la mano zurda de la impotencia
deshilacha la mascarada,
la diestra rompe el espejo
y el esternón solo llora
sin poder darme una respuesta
¿es verdad a medias que existo por completo?

2. LO PROBABLE
Ser un recuerdo es habitar ese olvido
que por no irse mal se queda
metamorfosis de la belleza
reducida por el miedo…
es ser un espejismo en la memoria
de la posible existencia
es peor que no ser nada
ser solo el rastro del temor y la vergüenza
ser lo cuestionable, la cabeza guillotinada,
el hado prescindible, innecesario
la sobrante presencia
la hija bastarda
del amor y la impaciencia
no hay razón ni justicia en ello
mi mesura ni templanza
cuando la completitud clama
porque ya no será…
porque probablemente nunca fuera…

3. LA PEREZA
Invento a diario una existencia
maquillando cada verdad a medias
con colores, como yo, tan falsos
que pocos quedan ya que se lo crean
aunque sigan abrazando la corteza…

Me acuesto con el cansancio
y el hago el amor con el desencanto
mientras Medusa me espera
provocadora detrás de la puerta
y juro no volver a escribir
y si te veo darme la vuelta…
Ah… qué pereza decir amor
sin saber qué mitad soy
o si acaso ni soy a medias
es la verdad un océano
que pesa a muerte sobre mi cabeza…

4. LA RESPUESTA
La respuesta está en un botón maldito
dispuesto sobre la maldita mesa
aquella en la que íbamos a comer cerezas
y ahora entre el moho y la carcoma
tiene por comensales perpetuos
al irrevocable vacío y el indigno miedo
ese que te frenó a ti y a mí me mata
mientras de hambre voy muriendo
con la existencia mutilada
por ser sólo verdad a medias y entenderlo
con la imposibilidad de ser por completo
porque no sé nada del sentimiento…
ni lo haré…

5. LA SALIDA
Por no querer verlo o verlo de más
planto grano en tierras yermas
regando con salado llanto
espero ver crecer los muertos
la próxima primavera
entre tanto
congelé a la esperanza en la nevera
por si llega la estación con retraso
y la hambruna me llevara a la indigencia
Visto un fantasma con cariño
lo peino, lo acicalo, lo mimo
por si acaso un día que aún espero
fuera verdad completa que existo 
y no lo fuera solo a medias...

Carmen Soriano Lopez
Todos los derechos reservados.

jueves, 27 de octubre de 2011

DesapEGO



Le gusta tener caliente la oreja
ignaro de todo no advierte
la sublime destreza del poder
con que la adulación convierte
en frivolidad la belleza
y la esencia en apariencia…

Enemigo que dentro duerme
silente, agazapado, maniqueo
escondido detrás del nombre
pásale el amor inadvertido
y a la verdad estremece
porque es sordo a ella el ego
que solo a si se escucha
don autocomplaciente
virtud perdida
dejarse poseer por él
y hacerlo tan evidente
que huyen todas las golondrinas
aquellas que cambiaron por el negro el suyo
y humildes sueñan saludes
aguas claras, mansa brisa, transparencias…

Mantente alerta corazón
no te vayas
quédate dentro del pecho
ese vuelo que promete
carece de vuelta y puerto
quédate corazón mío
en este lugar pequeño
calladamente discreto
quedémonos aquí corazón
solos, nosotros
yo que sin pretensión te porto
tú que sabes el latido verdadero
y estas golondrinas
que no son hadas
pero a todas horas en la ventana
nos salvan del desapego…
libres seremos entonces
pareciendo tan pequeños…

Carmen Soriano Lopez
Todos los derechos reservados.

domingo, 23 de octubre de 2011

HOMOGENEO




Tallajes precortados por manos ajenas
ojos ciegos en subterráneos talleres
oficios sin ley ni nombre ni salario
el esclavo moderno tiene ojos rasgados
y del producto final uniformados
nos hacemos el resto también esclavos…
Salte de ahí si puedes hacerlo
y serás como lo peor denostado
maniquí desnudo de lo impuesto
habrán de darte los latigazos
que al Cristo que también dejó de hacerlo
seres todos uniformados, mismo color
mismos incestos, reprimidos, sublimados…

Voy desnuda, con la piel sangrando
con el alma en carne viva
porque no quiero ser una más
no quiero vivir uniformada
ni ser esclava resentida…

Carmen Soriano López
todos los derechos reservados.


viernes, 21 de octubre de 2011

SINCRONIA




Late corazón pausado
y pon por delante la premisa
que el amor enajenado
es tan pernicioso como la prisa..

Siente corazón tranquilo
y pon por delante la cordura
que ese vivir en vilo
es la causa del dolor que perdura…

Ve corazón por tu camino
y pon por delante la verdades
que no negarte a tu destino
será el fin de las oquedades…

Cuida corazón de la emoción
y esconde la piel en carne viva
que sucumbir a la tentación
es el origen donde el dolor estriba…

Sé cauto y sé discreto
sé medido y circunspecto
pero no dejes de latir te ruego
solo sé vivir desde tu eco…



Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.

jueves, 20 de octubre de 2011

En todo caso, el llanto.




En todo caso, llorar
parece lo único fácil
siendo al mismo tiempo,
lo más insensato.
La espera se diluye con la duda
de cómo es el contorno de lo que se está esperando,
qué día será la fiesta
o si ya fue y nos embriagamos tanto,
que nos quedamos en el albero al pie de la caseta
en ese bendito sueño del borracho…

Llorar es lo más fácil,
también lo más humano,
cuando dejar al odio desterrado
supone un esfuerzo de coherencia
después de haber amado tanto.
Los pormenores del por qué ocurrió o el cuándo,
se desdibujan como los corderos de vapor blanco
cuando pasa la brisa del tiempo,
vacuo,
sin ritmo,
neutro…
Llorar se presenta entonces
como lo más inmediato,
el resto, hay que procesarlo,
con reservas,
porque la cordura en estos casos
sufre las consecuencias
de hacerlo mal o sin tacto,
la revisión de la etiología del alfa y el omega,
porque ambos han de tenerla
aunque no la comprendamos,
hace sucumbir la capacidad exegética..
por qué comenzó este amor
y qué llevo a rechazarlo…
dónde se hizo el daño
y si hay ocasión de repararlo

El llanto, en todo caso,
es lo único que queda
si después de haber dado tanto,
sido tanto por el silencio asolado
y en la pira del olvido ajusticiado,
la remota noble lógica desconocida,
que daba sentido más temprano
a mutuales promesas incumplidas
perece al abrigo del mal especulado
agüero del corazón resentido
que junto al miedo y al silencio
son otro justo motivo
de que en todo caso
sea ahora y para el resto
el llanto…

CARMEN SORIANO LOPEZ
Todos los derechos reservados

miércoles, 19 de octubre de 2011

La ternura oxidada




Posiblemente escribiría algo tierno
una dulzura versada,
el sonido de un beso
aquella caricia que precisaba
cuando se quedaba la comba
en mis torpes pies enredada…
sería la dulzura de los ojos de mi abuela
la del pecho de mi madre
el almíbar de los ojos alelados
que por primera vez me desnudaron…
podría escribir algo tierno, sí, podría
y hacer filigranas con el azul del cielo
ramilletes de flores con mil fragancias
podría poner tanto azúcar en tu boca
que hasta la diabetes se enamorara
ciertamente, podría escribir algo tierno
una oda a la piel enamorada
o una elegía a los suspiros
que arrancaba el amor de mi pecho
como poder, podría… otra cosa es
si querría hacerlo…
prefiero guardar el dulce
en una lata que escondo dentro
allí donde pongo sus ojos, sus palabras
allí donde estoy, blanda, blanda…

De lo que soy hay pero no hay de todo lo que soy
aprende a amar mi vinagre
que no es más que esa misma ternura
que fue demasiado expuesta al aire…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.

martes, 18 de octubre de 2011

El azar plegado




Del sueño casi olvidado
escondido entre un pliegue viejo
en ese anhelo de ayer
que guardaba en el armario
porque fue otra la apuesta
y otro el deseo del destino
llenando de harturas las horas
y la piel de amores vacíos…
de ese mismo sueño
que irisa mi realidad ahora
sales y te encuentro
y ya no quiero que me digan señora
si tras tanto tiempo
te descubro
deshojando sinsabores de otra hora
cuando no me sentí amada
y era obligación solo con la honra…
Tanto tiempo después
vienes a darle a mi rostro
esta juventud anonadada
que aún te recuerda de espaldas…
Es el destino extraño
y cínico su argumento
si después de habernos dejado
justo en este momento
apareces a mi encuentro…
y surge este poema ilusionado
que iba a ser pura pasión en celo
pero mejor lo he pensado
ese lo escribiré mañana
sobre tu cuerpo recostado…

Carmen Soriano Lopez
Todos los derechos reservados

viernes, 14 de octubre de 2011

Al amparo de la piel




He convocado al olvido
desde la salubridad de mis dedos que huyen
transitando este lugar mal dormido
de valles traicioneros y rosas escarpados
donde siempre soy yo, sola, conmigo…
ha venido con todo el aditamento
como soldado que espera enfrentamiento
y frenando mis mano ha gritado en mi oído
¡Estoy lleno! ¡Estoy cansado!
ha tomado del almuerzo de ayer el resto
y con una mueca aburrida se ha ido…
me quedo sin remedio
con cada uno de los recuerdos
con cada letra de tu nombre
y con cada uno de esos versos
que no escribiste por falta de lienzo
con cada dolor inadvertido
y cada promesa in vitro
que sola se gestaba sin placenta
ni calor ni regazo ni destino…
Mal hizo este corazón cobarde
que nunca economizó sentimientos
y al olvido saturó tanto
que ya no vale para hacer remiendos
ni zurcir ni aligerar el aire este
que ahora me ahoga por espeso…
Debí saber que algo tan grande
no cabe en algo tan pequeño
ni un sueño cabe en un instante
ni cabe la esperanza en tan poca vida
ni tanta belleza cabía en mis pupilas
ni tanto dolor cabe ya en mi pecho…
Convocaré entonces a la piel, como siempre
amable envoltura que sola se limpia
a ver si es posible que me ayude
y haga por cada uno de sus poros
que este inovildable amor se exude…
a su amparo quedo en mi desierto
mientras la fortuna se ríe de mi
enviando cien bereberes
para que me den algo de alimento…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.

jueves, 13 de octubre de 2011

No ven miradas



¡Miradla decían!
Además de bella
le asiste la inteligencia
¡Mirad sus ojos como cantan!
¡Mirad sus labios como bailan!
todos la admiraban
leían fábulas en sus caderas
y hacían sortilegios en su espalda
pintaban sueños en su frente
y en su vientre
sus angustias felices vaciaban…
Nadie podía ver su herida
porque hasta su sangre brillaba
la mujer más vieja del mundo
se moría mientras la alababan
de hastío y cansancio negro
de soledad enmarañada
ciega a la sorpresa
porque nada te sorprende
cuando de todo vienes de vuelta
muda ante la belleza
porque como Cleopatra
había bañado su piel en aquel agua blanca…
sorda para los trinos
por el desencanto antiguo de saber
que las palabras son sólo palabras.
Nadie vio nunca como se desangraba
la mujer más vieja del mundo
la que todo preveía
la que nunca se enamoraba
la maldita Sibila endiosada
sin salirse de sí misma
desde su trópico engañaba
besos de tul y piel de azúcar de caña
porque siempre es fácil iniciar la danza
cuando conoces cada son que te cantan
tragedia que solo el saber conlleva…
Mientras sin ver todos miraban
recibió el golpe mortal
de la mano del único
del primero y el último
otro viejo de alma
con el don de ver
y del entender la falta…
caída consentida bien amada
qué vileza ver el golpe y no evitarlo
pero es que ella era un alma mercenaria
por primera vez enamorada…
¡Miradla! dirán todos
porque aún muerta la piel conserva
es el cadáver más viejo de mundo
pero aún mantiene la belleza
esa la atesoraron sus ojos
que tanto vieron y tan poco amaron
hasta hoy desde Sumeria
o en cualquier futuro no alcanzado…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.