Entre la necesidad y el sueño: momentos precisos

Que este lugar de exilio arrasado de verbo y de silencios plenos disuelva para siempre el recuerdo, sea el olvido refugio del alma en llanto envuelta, se perdió el último olivo y no encuentra la paloma otra huella, se rompen la uñas de arañar tanto recuerdo que ya no queda, que ya no está, solo el hueco de la llama que un día arrasaba desde el centro hasta el vértigo…

Como perro que mordía su pan robado, llevo el lamento entre las manos aguadas, dónde quedó tanta letra, tanta imagen, manantiales de agua fresca, calma sedes del alma vieja, ruina del presente embarrado, llora y pena el perro como el alma, se fueron tras de un sueño que también era mío, también fue mi sueño… ahora, como palmera de patio fenece de la sequedad impuesta, delirios entre el trigo perdidos, acoso de la sombra de siempre por el silencio maldita, ¿era acaso tan grande el vacío que inconsciente se prendó el alma de lo sencillamente indebido, del ser de otro que no le pertenecía, de otra esencia más aromada, o acaso, más vestida, más entera? ¿Dónde queda entonces el sentido? ¿Por qué todo lo acontecido? sin que ahora quede más resto que un vago recuerdo informe… un pudo haber sido del que sólo sabe mi pluma, pues desapareció la tinta que contenía tanto beso, tanta rima a ganarme entregada, tanto paseo por Alejandría… tantos años vividos…

Acaso precise la esencia de la ausencia sentida para tornar a su fuente de nuevo, la leche y la miel propia, lecho donde siempre se estuvo sin otra carencia que ser uno mismo, será que así trabaja el destino para hacerse de uno como se debe… y aun siendo la jugada de crueldad inaudita recuperará la sangre su pulso y de este andar desterrado hallará de nuevo entre la arena el vergel prometido, la brisa y la lluvia que amanecía entre las costillas adoradas de entonces, sabrá entonces que no fue un sueño sino un paso, una escalón preciso… pero en tanto sigue siendo el polvo lo respirado en esta hora aciaga de dolor sentido en el fondo, de olas sin orilla entregadas, de oquedades heladas entre las manos, de búsqueda infructuosa de lugares donde antes estaba la letra preciada,  donde era mi voz verdadera

Mientras tanto, tal llanto vertido en esta hora, moja la tierra de este desierto al que me he desterrado, tal vez la sal se disuelva y de la arena brote alguna verde espiga que alimente el resto que aún queda, de aquella que era, que desde siempre estaba, entre el mismo centeno del miedo escondida y que aquellas letras empujaban, sal fuera, se como debas, tú misma, encanto de un día bien escrito… ¿no fue entonces bastante? aun preciso de aquella letra, impulso vital de la mía… y mientras sigue la búsqueda se pregunta al tiempo la conciencia que siempre se tuvo en alto ¿estaba de verdad fuera? azora el espíritu la respuesta, mientras se enciende bajo los pies la arena, nunca, nunca estuvo fuera, no era más que el espejismo, el engaño del que no se cree a sí mismo, así, proyectada, tras la excusa perfecta de amar a otro, de versar por otro, de ser por otro, era el alma como podía…

Se desvanece entonces la arena y se dibujan infinitos vergeles alumbrados, vuelve autónomo el impulso mientras entre las teclas se encuentra de nuevo el alma por el alma engañada, que fue siempre asunto de sí misma, parto hacia dentro necesario, dolor que agudiza el sentido, es a veces el amor tan sólo el vehículo y el dolor el último empellón preciso… vuelve todo a ser como debe, yo conmigo, mi letra… mi destino.

CARMEN SORIANO

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