Lo que esconden los olivos.

Coincidiendo con el alba, como cada día, con aquel esfuerzo indescriptible que le suponía a su cuerpo viejo y gordo cualquier movimiento, salió a dar su paseo matutino acompañada de sus perros, dos fieles amigos que ya sabían bien cuánto podrían exigirle al ritmo perdido de sus pies.  Recorrerían los tres en mutua y silenciosa compañía las hectáreas de vega que rodeaban su casa, el más bello y repleto olivar de las cercanías. Un paseo estimulante y necesario que hacía las veces de telonero de esa actuación diaria de vivir como si nada, como si todo estuviera bien, como si estar viva sin vivir fuera realmente fácil, realmente apropiado porque alguien dijo que así era, o porque ella así lo había inventado, o tal vez porque la inercia era tan fuerte y el freno tan escaso que no quedaba otro remedio, así solía pensar. De sus disertaciones internas sólo sabían aquellos chuchos simpáticos y cada una de las sombras que el sol naciente y los olivos centenarios proyectaban en el suelo. Lo perros, una vez liberados de la correa atada a su cuello, como un cordón umbilical que llevara tatuado que le pertenecían a ella, corrían jugueteando entre los árboles y practicaban el instintivo arte de cazar a los despistados gorriones que picoteaban entre las raíces expuestas de los olivos y a alguna que otra urraca que bajaba cerca del suelo en busca de algún tesoro.

                El sol iba ganando altura al mismo tiempo que sus pulmones se dilataban, ella miraba sus animales y envidiaba aquella energía, la vitalidad que subyacía a aquellos saltos, aquellas carreras sin pistoletazo de salida y sin meta, dibujando círculos en la hierba alrededor de ella. Detrás de un olivo gigante, el más antiguo, grande y retorcido casi tanto como sus pensamientos, algo brillaba llamando su atención al instante y al mismo tiempo que reclamaba la presencia de los perros que corrieron en aquella dirección donde el sol parecía brillar desde el suelo. Ella llegó después, con menos aliento. Igual que una ninfa o como un hada desalada, una mujer tendida en el suelo era la causa y el origen de aquel juego de luces que les había atraído, su piel llena de lentejuelas y purpurina devolvía cada rayo de sol coloreando el aire que la rodeaba, colores intensos e hipnóticos que hasta podían olfatearse y destacaban como estrellas en la noche en la piel extremadamente blanca de aquella joven que permanecía en el suelo, inmóvil, con sus ojos verdes abiertos sin mirar a nada, o tal vez, viendo de más, viendo todo. Ni un parpadeo, ni un movimiento, sólo el que la brisa de la mañana causaba en su pelo rojo como el fuego, largo y espeso, que se derramaba sin concierto sobre el marrón y parco verde del suelo del olivar, quemándolo sin producir humo alguno. Los perros ladraban como sólo ellos hacen cuando pueden detectar la muerte y parecen increparla con esos aullidos taladrantes y agudos. Ella se arrodilló junto a aquel cuerpo demasiado bello para tenerlo en consideración como al suyo, infinitamente perfecto como para  poder evitar escrutarlo con la mirada, aún sólo un segundo, porque quién puede obviar una obra de arte y mirar el reverso en lugar del hecho artístico allí expuesto. Sus piernas eran largas y musculosas, torneadas por alguna magia lejana a la que sólo algunos bendecidos tienen acceso, sus brazos igualmente largos, como los dedos de sus manos, una  armonía que hacía de aquella mujer inerte algo perfecto. Alcanzó a tocarlo con más timidez que miedo, estaba tibio, tal vez por el sol, obviamente enamorado en él incidía o, tal vez, porque aún quedaba algo de vida, porque así lo creyó ella, quién o qué que allí habitara renunciaría sin pago por abandonarlo. Posó su cabeza sobre el pecho para observar si era el latido tan musical como su presencia, algo escuchaba, a lo lejos, si hubiera prestado buena atención a lo que le contaban sus perros habría sabido que eran sus propios latidos, alterados, los que hacían eco sobre aquel torso blanco y terso. Pero cómo discernir nada en aquel momento embrujado, cómo atender a la razón que se había vertido toda sobre aquella piel y ahora, entre el anhelo y la envidia, saltaba de lentejuela en lentejuela porque no había motivo alguno para volver a meterse en aquel chándal viejo que ocultaba cada centímetro de piel cansada, cada gramo de carne fofa y sin gracia, cada hueso dolorido y cada músculo desesperanzado. No, la lógica no volvería, nadie lo haría ni aún cobrando por ello.  Aún así, desasistida por la razón precisa, valoró las distancias, el peso, su escasa fuerza, la ausencia de su teléfono que se quedó en casa esperando como todas sus angustias, el tiempo necesario, todo, no había forma alguna de resolver aquella situación en otro lado, con alguna ayuda, todo quedaba en sus manos, ni siquiera dios la ayudaría porque era claro que si dios aparecía sólo sería para reclamar aquella belleza como suya, posiblemente a disputársela con el mismo diablo.

                Metió su mano derecha debajo del cuello de aquella ninfa y lo posicionó algo más inclinado hacia atrás como había aprendido hacía algunos años en un curso de primeros auxilios. Tiró suavemente de su barbilla hacia abajo para abrir aquella boca que permanecía cerrada, como la de la Gioconda parecía sonréir de un modo que sólo ella entendía; la sonrisa que dibujaba sucedía por dentro, porque había una sonrisa soterrada, austera y misteriosa en aquella boca enmarcada por unos labios que seguramente, en algún otro momento, habrían provocado toda suerte de anhelos por besarlos, tal vez, sólo por mirarlos. Tomó aire y poniendo sus labios sobre aquellos, como robando un beso con la excusa perfecta, lo insufló con fuerza, vio entonces como se elevaba el pecho y algo se desbarató en su interior maltrecho, ella, tan poca cosa, tan disuelta y desgastada, tan vieja y tan inútil,  estaba allí dentro, dentro de aquel cuerpo perfecto como si fuera suyo, desde siempre, como si fuera el suyo y causaba una suerte de movimiento, un poder que sólo ella tenía en aquel momento de dar vida como Geppetto a la más bella madera. Siguió insuflando aire con la misma intensidad que se le revolucionaba cada sentimiento, entre lo místico y lo erótico, entre lo dulce y lo orate, dejándola cada vez más embriagada, y como si fuera un potente alucinógeno, cada elevación del pecho que recibía su aire la transportaba a lugares diversos, donde ya había estado previamente, de los que fue desterrada un día por no dar la talla, por no ser suficiente, suficiente bonita, o joven, o lista... todo iba encajando en la psicodelia de aquellos besos llenos de aire, que al mismo tiempo insuflaban y aspiraban como si la belleza pudiera de alguna forma, por osmosis, contagiarse…

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                Frente a la consulta del dentista del pueblo, un galgo afgano y un labrador hacían el suficiente estruendo como para obligar a todos los que había dentro a salir. Gabriel, el sacamuelas, aún con la mascarilla puesta, fue el primero en salir, reconocía aquellos aullidos dolorosamente, eran los mismos que una mañana, hacía dos años, le avisaron de que su hijo menor yacía en el suelo de su dormitorio en una postura poco vital. Gabriel entendía aquel dialecto canino. Se desprendió de su bata y siguió a los animales que se adentraban en el olivar circundante acompañado del viejo Salvador, el cuentacuentos del pueblo que se vio salvado por los ladridos de perder una muela de la que estaba encariñado por más que la maldita le doliera. A medio kilómetro más o menos, en el corazón del olivar que surtía de aceite y recursos a aquella pequeña población, junto a un viejo olivo retorcido hallaron un cadáver, una vecina que acostumbraba a pasear por allí cada mañana, algo huraña e introvertida, lo suficientemente desconocida para todos como para ni siquiera odiarla. De rodillas, con un chándal de color caqui, con la boca abierta sobre la hierba, como si estuviera orando, permanecía rígida a los pies del olivo como si fuera parte intrínseca de aquel paisaje. Mientras Gabriel daba aviso del hallazgo a las autoridades desde su teléfono móvil, el viejo Salvador se persignaba obsesivamente, mientras mascullaba entre los dientes algo de aquellas viejas leyendas que desde siempre hicieron de aquel pueblo y su olivar una referencia negativa y motivo de alejamiento de cualquier vecino informado de la existencia de aquel ánima, que en habitaba en él y se llevaba con ella las almas de los incautos o de los desesperados,  todos muertos arrodillados, con la boca abierta sobre la tierra que cubría las raíces del olivo centenario…

CARMEN SORIANO

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