De un viejo juego maniqueo
inventado antes de los siglos
soy el eco distraído a merced del viento...
sin más argumento que ondular
ni más destino que vertical pecho
donde estrellar la voz perdida...
Del sueño de Eros amando a Palas
soy la restante pesadilla
de los hijos que no tuvieron
y el calor que los deshizo...
sin más fortuna que sudar
las vigilantes horas que no me dieron...
Del corte cínico del hierro oxidado
soy la rebaba resultante
irregular y afilada, cortante...
sin más sino que ser retirada
por mano de herrero sentido
realizando el sólo fin de caer al suelo...
De lo bueno lo peor,
de lo peor lo mejor...
de tus manos amuleto,
de tu vida el eco...
de tu cuerpo la rebaba...
de tus sudores el sueño...
De lo bueno siempre la sensación inmensa de felicidad; de lo malo, el dolor inmenso que no queremos volver a sentir. Contigo sé que sentiré todo o bueno porque si hay algo imposible en este mund es que tu puedas darme algo mal
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