Sin moraleja

Que fue un crimen abyecto

se sabía de antiguo y los vecinos

contaban aquello como algo ajeno

con la resaca que dejaba el hacerlo

entre la lluvia vieja y la vergüenza

de saberse culpable todo el pueblo…

El llegó cruzando el puente una mañana

descalzo, en jirones la ropa y el alma

no traía más que un hato de sinsabores

y un par de manos sin mácula

unos ojos que contaban de ciénagas

y un litro menos de sangre en las venas

apenas llegó a rastras a las puertas de aquella casa

que todo varón visitaba

pero ninguno nombraba

para evitar el dedo ostensivo

de los vecinos y las supuestas damas.

Ella no llegó como él desangrada

lo que había perdido aquella mañana

era la esperanza, toda la esperanza

y con aquella carencia inhumana

salía dispuesta hacia el puente

a saldar alguna deuda elevada

que debió ganar sin hacer apuesta,

o heredar sin poder hacer nada

que dejara a cero las cuentas y rasa la tábula,

lo encontró sin ser en el suelo del porche

de aquella casa sin número en la puerta

en la que la encerraron la mala suerte y una desgracia, 

ser de padre sin nombre

y de madre en nada licenciada.

Por caridad ella curó la herida de su espalda

por gratitud él sanó la de su alma…

De cuanto después entre ellos pasara

se contó tanto como tanto se errara

que sólo supieron ambos

del remiendo que se hicieron

y de cómo sus vidas bien unieron

para convertirse en una plaga

y allí donde fueran con su afecto

toda miseria aireaban

y no agachaban miradas

ni escondían un solo beso

ante aquellos ojos sin decoro

que sólo sabían del pecado ajeno

y tronaban sus risas

y molestaban sus modos

dolían sus caricias tanto

que hasta las farolas de la plaza

a su paso la luz atenuaban

se extendía el odio hasta lo inerte

porque así ocurre con el odio siempre…

Acabó aquella historia no olvidada

de la puta y el mendigo,

de los que nadie supo nunca el nombre

porque allí los nombres no interesaban,

una madrugada bajo el puente

que a él lo trajo y a ella la esperaba

un par de tiros y mucha rabia…

convirtieron a los amantes en leyenda

al destino en tragedia

y a aquellas gentes no las tornó en nada

dejándolas en bestias, como estaban…

Alguien me contó esta historia

el día que pasé por esa aldea

que maldita desde entonces

ya no tiene vecinos ni farolas

que bien alumbren los rincones

allí solo hay restos de ojos chicos

ya no hay hembras ni varones

solo mendigos que putean

y putas que mendigan honores

pues sólo dos personas hubieron en aquel sitio

que lejos de dios y de los hombres

implosionó dentro de sí mismo

ahuyentando el aire que ya no corre

y me sirvió de aviso el ahogo

para no detenerme allí a tomar reposo

ni pan ni agua ni un consejo sólo

ni paz que prometieran o dádivas de oro…

CARMEN SORIANO

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