Cómo hacer si un día cualquiera
por golpe sin mano cayeras
y desde abajo descubrieras
que allí donde te sentabas
no hay más que argón y guano...
Vagarías entonces por los mil desiertos
los miembros restos de alas rotas...
entre la arena buscando sin sónar
la magia oportuna que desdijera
tu muerte a destiempo contrahecha
trayéndote a la vida de nuevo, soñando
doradas lámparas preñadas
de almas geniales que te contaran
que todo cuanto acontece tiene un sentido.
Y en la sed de vivir sin vergeles
quedarían en la garganta atrapadas
todas las lágrimas que no brotaron
humedad a la que agarraras
lo restos de la media vida...
Entre la piel y la uña, los granos
de la arena marrón y caliente
testigos de la muerte prematura
contarían del infierno realidades,
contaría tu blusa a la piel fundida
del calor y de las heridas...
Vendrían entonces mensajeros de sapientes
sin reclamo ni invitación vertida
plenos de laureles o fustas, cantando
por suerte te llamarían poeta o puta
mientras años después
como el brote verde roba vida
olvidaría la generación siguiente
que sólo eras un cadáver
a la vida aferrado
por la arena despellejado
y por el calor consumido....
... pero... sonríe...
esto sólo es un "si fuera"...
de una noche que me faltó calor y sexo
y entonces soñé que era poeta.
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