Soliloquio de la penúltima hora

Siendo el tiempo tan exiguo y la distancia tan desoladora, se quedan solos mis dedos que de su longitud sin sentido hacen nudos, pues era su fin alcanzarte en lo más profundo y ahora, sin remedio, se vierten informes sobre onerosas concupiscencias, porque así deben ser las cosas, o así son, sin más. Y mientras, sigue chillando exigente esa parte que a todas horas te nombra, que te reclama como si fueras suyo y, adoleciendo de tu falta, te dibuja, tirana y canalla, impúdica, en otras pieles, en otras sombras, contornos que se hacen extraños, amados, pero extraños como un blues en un tango encasillado. Y yo intento acallarla contándole de tu excelsa virtud, de tu circunspección sagrada, de tu raíz noble y de la otra belleza que te habita y se esconde a los ojos, porque no fue hecha para la vista, ni para el oído, le cuento de cómo han de respetarse los espíritus, de cómo es siempre más grande la entrega del alma voluntaria y de la piel liberada, de cómo será un día compensada tanta pulsión contenida por mayores trascendencias, por mejores sinergias. Le grito, le imploro, pero no me escucha, exige como sólo ella sabe sentir íntegro tu escaso peso, exige hacerse de los aromas en los que respira, exige cada unción, cada roto, exige oficiar completo su rito, y como no tengo solución precisa, ni siquiera la promesa, lastima cada falange haciendo torcidos allí donde carecen de tu cuerpo mis dedos, como si en verdad no hubiera nada más que hacer, ni más en que pensar, ni nada más que decir, como si no hubiera más cometido ni mayor empresa que plegarse sobre tu delgadez hasta que así tú mismo desaparecieras. Entonces, a punto de quebrarse mi espalda, me rindo sin armisticio, me dejo ir y conmigo también el pensamiento, que se estira y su esencia  elonga hasta casi alcanzarte, a dos centímetros de tus parpados cerrados que ni siquiera ellos saben con qué sueñas, entonces te observa y casi puede rozarte, pero aún así no llega,  toma algo, un poco de tu aliento y me lo trae de vuelta para ponerlo sobre mi pecho que ya perdió el suyo, por esta maldita parte que se empeña en que eres tú el único cancerbero que puede llevarla hasta el infierno… allí mismo donde fue hecha, de donde consiguió su inextinguible fuego, ese que ahora me consume a su capricho mientras derrito por su causa las teclas que te lo cuentan...

 CARMEN SORIANO

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